| |
[Oct. 24th, 2009|07:11 am] |
Расползаются мрачные сны от горы Отортен, средоточия зла.
Жаль, что плотность их на расстоянии
убывает, причём квадратично.
И поэтому здесь, в печальном Поволжье, куда нас судьба занесла
сны ужасно глупы и стыдны,
но ни капельки не готичны.
Вот приснилась изячная рыбка, вот юная сладкая мышь.
Жрёшь её с торжествующий мявом, и вдруг
аутичной бездомной собакою
просыпаешься. Сам с собой говоришь,
сам себе обещаешь шёпотом всякое:
"Будет дом у меня, перфороратор 'бош', серый кот и лоток и блюдце.
Что ещё полагается дому? Точно пока не знаю.
А ещё напишу большое стихотворение, в нём сплетутся
ключевые слова: прилюдно, стыд, лубяной, ледяная".
|
|
|