За окном – апрель и толпы,
Трезвый, будничный денек.
У меня ж – потеют колбы,
Желтый тянется дымок.

Он в моих дырявых легких
И в изъеденной душе.
Колокольный звон далекий
Глохнет в красном витраже.

Да, так вышло: загордился,
Белый полюбил огонь,
И от мира заградился
Красным стрельчатым окном.

Там, на улице – здоровье,
Хлеб с водою, ситец, лен…
Но с моей смешались кровью
Лед колючий да неон.

Гляну в форточку – поплакать,
Поглядеть на купола…
За спиною будет звякать
Нить, что снегом обросла.

И все дальше в этом блуде,
В этой страсти и игре
Я от вас, родные люди,
Шум рабочий на заре.

Я преступник, я преступник,
Верю в левую ладонь.
Разотру кристаллы в ступке,
Белый высеку огонь.

Ночь пришла. Темны фасады.
У меня ж – труды, труды:
Крою золотом фрегаты
С Посейдоном на груди.

А дружинников почую –
Встану, дуну на свечу,
Дверь открою потайную,
В щель звенящую влечу.

И вбежавшие успеют
В этой щели различить
Трепет будущих проспектов,
Фары, беглые лучи.

В них пальнет мое бесовство,
Полнолуние, весна
И короткий мертвый отсвет
Тротуара и окна.

К ним шагнет Пизанской башней
Патриарший темный лед.
Им раздвинет ноздри бражный
Запах стариц и болот.

И, ошпаренные синим,
Покачнутся бердыши.
И раздастся крик павлиний
Потревоженной души.
(1987?)
--------------------------------
Стихи Алексея Широпаева. Ссылка обязательна.