Летающий прапорщик
Дело было в селе Менделеево, что на славном острове Кунашире. С утра воздвиглись тучи, похолодало, а по радио передали, что идет какой-то там циклон-ураган. Часов в пять тучи легли так низко, что стало совсем темно, а уж к вечеру и вовсе полная темень настала. Ветер всё усиливался, дождь лил не переставая.

Часов около девяти вечера во мне возникло желание выйти проветриться. Гостиница, где мы жили, удобствами оснащена не была, так что проветриваться приходилось ходить в сортир, устроенный над оврагом.

Овраг был совершенно замечательный – очень крутой и глубокий. Здоровенные двадцатиметровые березы, росшие на его дне, полоскались ветками далеко под ногами того, кто стоял на краю и смотрел вниз. И вот чья-то архитектурная мысль воздвигла сортир на самом краю оврага, более того – просто над ним. В землю вкопали пару рельс, и на этой висящей над пропастью основе возвели искомую будочку хлипкого содержания. Те, кто посещал удобства в хорошую погоду, мог одновременно любоваться вершинами тех самых берез у себя под… В общем, там, внизу, вид был прекрасный. В хорошую погоду будочка тихо покачивалась, поскрипывала на ветерке...

И вот к этому месту я решил прогуляться – как выяснилось, уже в самый разгар того самого ураган-циклона. Я выполз на улицу, сплюнул дождь, попытался натянуть тут же сдутый капюшон, закашлялся, хотел протереть глаза – и тут неожиданный порыв ветра меня почти повалил, я едва удержался, воткнув руки в грязь, пытался встать, но меня волокло дольше… Едва зацепившись за стену гостиницы, я как-то прокашлялся и проморгался.

Вокруг выл циклон, дождь лил горизонтально, какими-то дикими потоками, будто его в метре от меня, во тьме, выплескивали вёдрами, ветер валил с ног. Попытался идти – нет, роняет и волочит по земле, так не получится. Попробовал на четвереньках – бок парусит, тоже заваливает… Свои тренировки я прекратил, когда мимо пролетел – почти горизонтально – обломок кирпича, в треть строительного размером. Видимо, кто-то на крышу положил, толь прижать – вот и полетел малый камушек.

Держась за стену и заякориваясь на любых выступах, добрался до угла – до оврага оставалось метров двадцать лужайки, и на ней ветер работал уже в полную силу. Пока я примеривался, как бы и куда бы тут пройти, из соседнего проулка вылетел прапорщик.

Полагаю, что он тоже вышел по какому-то важному делу, но, наверное, гордость не позволила ему вцепляться во что попало и он устремился на борьбу со стихией в прямоходячем положении. Его повалило и понесло… Таковы мои материалистические предположения. Однако факт: в слабом свете, излучаемом окошками и полупогасшими фонарями, я увидел фигуру, летящую над землей…

Прапорщик летел почти горизонтально, нелепо махая руками. Может быть, он что-то говорил, но милосердный ветер заглушал всё. Пролетев метра четыре, прапор уцепил рукой землю и зашел на посадку. Его еще катило несколько метров, а потом он с немалой сноровкой пополз к ближайшему дому.

Я решил, что у меня недостаточно веский повод для прогулки и стоит вернуться. Так же, по стене, добрался до двери гостиницы, с третьего раза сумел ее открыть…

К утру всё образовалось. Той ночью, как рассказывали, с военного аэродрома – в нескольких километрах от нас – в море смыло два самолета. Тросы не выдержали. Застигнутые в дороге солдаты (в грузовике) были смыты крохотным ручейком (то есть он был таким, когда я его видел, а ночью он, вероятно, слегка вздулся). То есть, конечно, грузовик смыло; солдаты попрыгали и в конце концов выбрались… В остальном всё обошлось.

Но мистическая картина в памяти запечатлелась. Почему-то я не помню воя ветра – в памяти картина беззвучна. На фоне безумия стихий, в слабом свете окон из-за угла появляется летящий прапорщик…
.