| |||
![]()
|
![]() ![]() |
![]()
В пятницу, возвращаясь с работы, я вспомнила жуткое слово: позёмка Белый цвет - пустота. Красный крест на шапочке сестры милосердия времён первой мировой войны. Пустое, белое, - только толстые, как снегири, малиновки на кустах. Белая бесконечность. Одуванчик хочу - жёлтый, мохнатый, стебель потереть, руки соком замазать. Белое. В России вороны в серых жилетах, во Франции чёрные, в Италии серые, в Сибири чёрные. Где встречаются вороны серые и вороны чёрные? И залетают ли туда белые? В белой пустоте нахохленные чёрные вороны со скрипом садятся на чёрные сучья. .... По замерзшим холмам молчаливо несутся борзые, среди красных болот возникают гудки поездные, на пустое шоссе, пропадая в дыму редколесья, вылетают такси, и осины глядят в поднебесье. Это наша зима. Современный фонарь смотрит мертвенным оком, предо мною горят ослепительно тысячи окон. Возвышаю свой крик, чтоб с домами ему не столкнуться: это наша зима все не может обратно вернуться. Не до смерти ли, нет, мы ее не найдем, не находим. От рожденья на свет ежедневно куда-то уходим, словно кто-то вдали в новостройках прекрасно играет. Разбегаемся все. Только смерть нас одна собирает. .... Написано в 62-ом году. Генеральная репетиция ещё не прожитого? Знание судьбы? Не тут ли отличие гениальной поэзии от просто очень хорошей? Стих, кажется, первичен, судьба за ним... |
||||||||||||||
![]() |
![]() |