Ремонт

Ремонт. Божемой, божемой, сколько в этом слове… Ободранные немеющие руки, сломанные ногти, губы, забывшие вкус помады, слезы, которые катятся от бессилия просто так, сами по себе… Настоящий шабаш. И даже метла имеется.

А на улице как будто весна. Ее оборотная сторона. Ту, которую не вспоминаешь при слове «весна». Пасмурная, тягучая, с тупыми тучами. И ленивым – почти мертвым – не освежающим ветром. Везде – грязь, пачкающая одежду и настроение. Но даже её совсем не вижу – каменная стена, шпатель, кисть, наждачка, снова кисть и так по кругу.

Никто не звонит, не посылают по мэйлу писем. Как будто никто не волнуется за меня. Или не хочет мешать. Но я знаю, ещё чуть-чуть, ещё немного, и жизнь забурлит, почтовый ящик задушат сообщения. Отдохнувший телефон почтит отдельной мелодией каждого. И я снова примусь за своё любимое отдохновение души - картины…



Adolf Friedrich Erdmann von Menzel