Сила привычек и памяти всегда играет с нами одну и ту же злую шутку.

Пытаясь восстанавливать, уже в зрелом возрасте, континиум детства, т.е. заново переживая, соприкасаясь с маркерами, находишь, что многие вещи имеют гораздо большую ценность, как смутное воспоминание, нежели их себестоимость "сейчас". При пристальном рассмотрении золото оказывается сусальным, а бриллианты - фальшивыми.

Всякий раз при этом испытываешь легкое разочарование. Хотел найти какое-то потерянное звено себя, а находишь только понимание того, от чего ты ушел (хоть и не по своей воле но тем не менее не зря) и что это в принципе "не жалко". Отрезанный ломоть.

Так случилось недавно с приключенческим романом, который производил впечатление в детстве, Вадим Собко "Звёздные Крылья". Давно искал, хотелось перечитать уже сегодняшними глазами, и вот недавно на Либрусеке кто-то выложил. Вкурил, и то же самое.

Тогда подобная проза производила какое-то особое ощущение уюта, "потерянного рая", "правильных людей, которых осталось мало" совершенно ложное, как впоследствии оказалось. Сейчас стоит только вкурить пару глав и понимаешь что это насквозь коньюктурная напыщенная сталинская хуйня. Как и вообще советская литература 30-50х, эрзац, за немногими исключениями. Сахарная вата, которая к тому же и не сахарная, а какой-то дешевый заменитель.

А вообще я думаю, любое мироощущение, которое создаётся в условиях культурной изоляции, вынужденной или добровольной, на деле оказывается фальшивым, сусальным золотом, особенно если человек пытается проецировать тексты на окружающую действительность. Как евангелические христиане, которые с детства воспитываются на библейской мифологии и персонажах, а потом проецируют это на окружающую реальность. Если это работает, это работает в узких условиях патриархального быта какого-нибудь села, но не в современном мире, с его глобальной связностью.

Очень много людей, которые бегут от жизни в обскурантизм любого толка.