| |||
|
|
Памяти Сергея Мохнаткина Невысокого роста и с виду не очень силён, с уязвлённой душой — что выбешивало вороньё. Благородство, честь, совесть — слова из ушедших времён… Антихрупкости не было. Он и не знал про неё. Он не думал про спектр возможностей или успех — просто жил как дышал, то есть сердцу привык доверять. Тридцать первого он выходил подставляться за всех, словно только ему в жизни нечего было терять. Голодовки, шизо и подвала сырая стена, и свобода сжигать каждый раз за собой корабли, и кирзовый сапог, под которым хрустела спина… Столько лет убивали его, а сломать не смогли. Он идёт между звёзд, вдоль заоблачной синей гряды, прижимая к груди беспородную кошку свою, и Небесная сотня на миг размыкает ряды, чтобы он — как апостол — навеки остался в строю. Где ж наш пепел клааса, шарли и все эти "я/мы"? Всё ещё сомневаемся в том, что прикажут стрелять, и в процессе строительства внутренней — мнимой — тюрьмы продолжаем таиться и списки имён составлять. В обречённой когорте осталось всего ничего — с кем нельзя сторговаться, купить или взять на слабо. Он не умер — убили-с. За правду убили его. За права человека. За вашу и нашу свобо… Вероника Ермакова https://www.kasparov.ru/material.ph |
||||||||||||||