(Recent Entries)
(Archive)
(Friends)
(User Info)
Navigate: (Previous Day | Next Day)
Sep. 16th, 2010
11:32 pm Ты не узнаешь их цвет и вкус, не совершив надрез. Может там тёплое, как Иисус, и нежное, словно облако, а может там ржавый тяжёлый вес или колючая проволока. Насечки - словами по хоботкам, что от языка к ушам, по полупрозрачным пустым рукам, под бархат ночных пижам. Приоткрывающий, как листы, зелёную связку жил, в этот кокон залезешь ты, с набором ножей и шил. Там хватит места, под мякоть, слизь, чтобы ползти, дрожа. Делай надрез, но потом не злись, если не та душа. Режь глубоко, так всего верней, и точно, как казначей. Это - белые дольки дней, то - кожура ночей. Пятна смазанных - прочь - огней, чёрным мелькнёт трава. Нестройные ритмы стальных коней, лужа блестнёт из рва. Но не найдёшь ничего честней, чем брошенное прости. Чем между тянущихся теней трясти, говорить, трясти. И не найдёшь ничего теплей, чем мокрый пакетик, чай. Прозрачнее высморканных соплей, ни твёрже костей плеча. Но конечно, не сразу: уйдут года, и если останешься трезв, то, заглядывая в надрез, однажды ты скажешь: да.