Mar. 28th, 2010
02:13 pm 
Стало небо по утру цвета красных ржавых труб, цвета рыжего. Ничего не говори - свет разлился у двери, за стеклом, по блеску губ, и на крыше. И ещё таял снег. Жёлтый солнечный шар из тумана смотрел и землёй дышал, сине-серой рекой, почерневшей травой. За скамейкой у дома, неопрятной, кривой, скоро вырастет зелень с красным ярким цветком, будет шум новоселья или всхлипы с венком, и со скрипом, из петель, в сочных листиках мая, вдруг скользнёт тёплый ветер, всё смешает, сломает, то что выросло за зиму, растает долгим и шумным дождём, и станет засохшей грязью, вот что нас ждёт. И не остановить вращение, его лучи, проросшие через вечность, как фонари, похожи на ржавый скрежет, на механизм зари, поэтому ты молчи и ничего не говори. Станут седыми пряди и солнца диск будет кружиться в вечном паденьи вниз. Нам не вернуть ни пяди от прошлых зим. Это вокруг туман, и туман вблизи. Это вокруг движение, а внутри - вторит ему, как лужи и облака, смотрит как отражение из витрин, словно в ковше ладоней течёт река, но не хозяева и не рабы у дней, нам остаётся плыть островами в ней.
![[info]](http://lj.rossia.org/img/userinfo.gif){kind=small}
![[info]](http://lj.rossia.org/img/userinfo-lj.gif){kind=small}