Сын ходил за мной с утра и ныл, что ему нечего читать (компьютер у него сломался).
С одной стороны послезавтра экзамен по французскому, но с другой стороны компьютер ведь не каждый день ломается - и я сломалась тоже.
Стали торговаться. "Фрегат Палладу" отмел сразу, потребовал "что-то вроде Бунина".
Остановились на Набокове. Рассказы не схотел, короткие, не хватит мол надолго. "Машеньку" читал. "Дар" - хочется, чтобы мозги подросли сперва.
Тут-то я поняла, к чему он клонит. Отводя наглые глазки, отрок затребовал "Лолиту".
Сделала строгое лицо и посоветовала бессмертный роман "Васёк Трубачев и его товарищи".
Ушел якобы понурившись, но через полчаса был застигнут у шкафа.
Поскольку из меня вполне фиговый блюститель нравов и душитель свободы, теперь я в режиме нон-стоп выслушиваю одобрения стилю, подозрения насчет сексуальных предпочтений Набокова, критику заигрывания с читателем, и сетования - когда ж до дела-то дойдет. Таскается за мной, наступает на пятки, читает вслух.
Жить в доме стало невозможно.




Я не понял, что меня поймали на оговорке, и стал снисходительно объяснять, как Скалозуб Хлестовой насчет "форменных отличек". Простите великодушно:)
А насчет цинизма... давно это было, но кажется мне, он всем мужикам в этом возрасте присущ в той или иной степени. У умных потом проходит, а мне кажется, что Вам сомневаться в этом его качестве можно лишь в порядке родительской скромности. Впечатление у меня такое:)