Сын ходил за мной с утра и ныл, что ему нечего читать (компьютер у него сломался).

С одной стороны послезавтра экзамен по французскому, но с другой стороны компьютер ведь не каждый день ломается - и я сломалась тоже.

Стали торговаться. "Фрегат Палладу" отмел сразу, потребовал "что-то вроде Бунина".

Остановились на Набокове. Рассказы не схотел, короткие, не хватит мол надолго. "Машеньку" читал. "Дар" - хочется, чтобы мозги подросли сперва.

Тут-то я поняла, к чему он клонит. Отводя наглые глазки, отрок затребовал "Лолиту".

Сделала строгое лицо и посоветовала бессмертный роман "Васёк Трубачев и его товарищи".

Ушел якобы понурившись, но через полчаса был застигнут у шкафа.

Поскольку из меня вполне фиговый блюститель нравов и душитель свободы, теперь я в режиме нон-стоп выслушиваю одобрения стилю, подозрения насчет сексуальных предпочтений Набокова, критику заигрывания с читателем, и сетования - когда ж до дела-то дойдет. Таскается за мной, наступает на пятки, читает вслух.

Жить в доме стало невозможно.