|
Oct. 4th, 2019|01:50 pm |
Снилось, что бежим от ментов с разными людьми, одни
быстрые, другие грузные, и еще у кого-то младенец.
Под мостом мы останавливаемся и делаем фиктивных
младенцев: не в смысле что размножаемся, нет,
а складываем их из мусорных пакетов. Пакеты черные.
Все наши младенцы негры. Я стараюсь привлечь
внимание к этому обстоятельству: настоящий младенец
среди таких не затеряется. Оказывается, что у нас
есть предводитель, немного жеманный дядя. Он мне
отвечает: "Как писал великий Пушкин, все мы негры
в этом жестоком лесу". Сам он, точно, негр, и на
Пушкина похож. Но крупнее, что ли. Я недовольна
и злюсь. Во-первых, люди искусства всегда врут и
бывают подлы по непоправимой их глупости: этот,
например, сейчас распадется на очень много полицейских,
и они будут убивать. Я думаю о том, как бы поступил
мой учитель, и говорю дипломатично, с большим тактом:
"Мы все должны принять меры, чтобы не распаться
каждому на несколько ментов". Довольна собой очень
(считаю, что учитель был бы доволен) и заодно вижу,
что мне меры в самом деле не помешают. Мы все принимаем
меры и бежим уже просто так, потому что преследовавшие
нас менты пока что тоже куда-то делись. |
|