| |
[Jan. 16th, 2021|06:40 am] |
За нашу и вашу свободу
Выросла трава на могилах у арестантов:
Когда они выходили на площадь,
Мало знали о смерти,
Потом все больше.
Но что же такое эта свобода?
Мы-то не умерли, а повзрослели и стали другими,
Теперь мы ценим прочные связи,
В обрывочной жизни это такая редкость,
Чувствуя заботу, они сверкают на солнце,
Тяжелы, но это приятная тяжесть,
Скажи, зая, ведь так?
Кармен поет свою хабанеру,
Любовь, мол, дитя свободы,
Но ведь это только цыганская сказка,
Все равно, что сказать то же про кокаин.
Говорят, есть иная, лучшая
Свобода духа от оковов своего тела,
Что же, и мы, бывало, в какой-то мере,
Так сказать, постольку, поскольку...
Но стоит ли об этом всерьез?
В таких прогулках не оденешься по погоде,
В страшных чащах, заросших кустами ничьих имен,
Там гуляет холодный ветер,
Что-то светит горячим, холодным и черным светом,
Иной раз угодишь в такое,
Право, лучше не вспоминать.
А если не в этом, так в чем же от нее польза?
Даже дали тебе, допустим, отпуск,
Ну день, ну два,
Но потом-то не знаешь, куда себя и девать --
Ни распорядка дня, ни указаний начальства,
Ни флиртануть в проходе между столами,
Нет, если б были, конечно, средства,
Можно бы поехать, повидать виды,
Пригласить на ужин, попробовать так и попробовать эдак,
Дайте средства, тогда и поговорим.
Нет, теперь есть серьезные люди,
Они смотрят на дело иначе,
Свобода -- это свобода махать кулаками
(Каково между ними вверх головой с беззащитным лицом?),
Свобода -- это свобода говорить правду,
Но правды нет, правда -- это другая ложь,
Это только чтобы задеть, обидеть,
Отвлечь от главного,
От того, что мне не дают то, что я хочу,
Под каким-то неинтересным предлогом.
Свобода -- это свобода напоминать о прошлом
Не так, как нужно, чтобы мне дали то, что хочу,
А гадко, подло и по-другому.
Нам не нужна свобода,
Разберемся здесь без нее,
Были бы средства.
Но то ли сосет под ложечкой, то ли как будто вот тут
Уколет, как клювом задело,
Когда эта музыка -- звякают черепки
Глиняного кувшина, разбитого между пальцев,
И как будто опять поднимается ветер
Или то голоса, мертвые и живые,
Поют еле слышно
О том, что они любимы и любят,
По уши влюблены в свободу,
Свободу махать кулаками и стоять с беззащитным лицом,
Свободу убивать и быть убитыми,
Свободу нападать и встать на защиту,
Свободу разрешить спор словами,
Свободу угадать и назвать имена,
Свободу заблудиться в неподходящих местах,
Свободу милого и страшного слова.
Но ведь -- что же это такое?
И что за беда в запретах?
В конце концов, любой запрет можно нарушить,
Пока не смотрит полиция,
Можно же попросить ее отвернуться,
В конце концов, получить лицензию на убийство,
Особое разрешение,
Если приспичит?
Ведь там, наверху, тоже не звери,
Ну сами подумайте, разве им может быть жалко
Для заслуженного человека,
Для особенного, в конце концов, человека
Особого разрешения? |
|
|
