|
Jan. 6th, 2021|04:49 am |
Эта ночь бела или она черна,
Я шепчу в большие уши стены,
На краю глаза шныряет мимо окна
Круглое лицо агента луны.
Голубь клюет отраву из рук зимы,
Бестолковый взор его пронзает меня насквозь:
Кто он такой и что здесь за птицы мы,
Белое, черное, что это началось?
Но телефон опять отбился от рук,
Лег под кровать и там снимает кино
Черным по черному, и шелестящий звук
Передает своим агентам в окно,
Тревожится, что агенты слишком стары:
У сосны артрит, у березы почечная болезнь,
Хорошо, что вверху безбородые звезды есть,
Что трава под снегом устилает дворы,
Смертью, как нафталином, пропитаны эти кадры
Белых и черных, без тебя молчаливых дней,
Литературоведы освоились здесь вполне:
Пьют, галдят и дергают негра за бакенбарды.
Я пишу тебе это письмо, точнее, этот донос,
По ту сторону смерти мы прозрачны, как тайный шифр,
Как смотрящие с юга всегда на лету стрижи
Бестолковым взором пронзают меня насквозь. |
|