| |
[Mar. 21st, 2008|03:54 am] |
Тяжелая шуба у ветра и не ручной механизм
У дряхлой шарманки, одни говорят; другие видели струны,
С черных столбов свисавшие, с телеграфных кривизн
Драною бородой, и нам рассудить их трудно.
Нам все равно, только где-то нарушен строй,
Но он никогда особенно точным не был,
Индустриальный воздух пахнет плохой игрой,
Бьет из высоких труб, переполняет небо.
Одни слова теперь не достигнут других ушей
И никто не узнает, что приключилось с ветром,
Нищий убийца на трассе вскрывает пустой кошель,
И смерть на него глядит, как с церковных листков, скелетом.
И смерть на него глядит, и бьет дорожная пыль
В рваные ноздри ласковым кокаином,
Стая голодных душ, которые он сгубил,
Тянется вслед с ворчанием журавлиным.
Если вернется ветер, что он застанет здесь?
Пир уже завершен, каждый пьян или умер.
Только разгладить кудри спящих в гробу принцесс --
В сестринских могилах, как рабы в корабельном трюме. |
|
|
