| |
[Dec. 22nd, 2008|02:30 am] |
"Мейнстрим спускается в подвалы,
Мейнстрим уходит на подпольные флэты," --
А наверху стада голодных менеджеров,
Земля шоппинг-молов безводна и пуста.
Чистый диссонанс рваного сердца,
Фальшь протестной ноты -- становится нарочитой,
В ней молчание минус-приема,
В ней уверенный жест профессионала,
В ней древесный шелест бумажных купюр.
Как невовремя пришло это время,
Как уютно мы жили на сквознячке столетий,
Неужели придется закрыть глаза руками,
Вспомнить самую глупую клятву,
Ай-ай, самому не смешно ли,
Не смешно ли смеяться теперь:
"Если у тебя есть инструменты,
Любовно заточенные, надежные инструменты,
Отдай их голодному,
Если у тебя есть пряники,
Построй из них пряничный домик,
Если у тебя есть любимые,
О, если у тебя есть любимые,
Завещай им твое мертвое тело для опытов,
Если у тебя есть профессиональный секрет,
Подари блядям твой профессиональный секрет,
Это самая древняя профессия,
Это самая уважаемая профессия,
Это единственная профессия.
Когда сделаешь, выходи налегке."
И ты будешь ныть -- я не хочу выходить из подвала,
Я играю на трубах, мне гудят подземные корабли,
И ты будешь ныть -- я не люблю менеджеров,
Я не люблю даже голодных менеджеров,
Даже их жен я не хочу целовать,
И это была дурацкая клятва,
От нее горчат пряники и тупятся инструменты,
И ты уже забыл все, что зналось,
Ты не умеешь ничего, что умелось,
Выходи налегке. |
|
|