| |
[Sep. 20th, 2010|08:05 am] |
Когда я спрошу мать Карфагена, куда положить весло
(Бог, суди меня не как бог, а как матрос, которого съело море!) --
На ветках календаря, обрываясь, шуршит число,
Все деревья станут голыми вскоре.
Куда как приятней ворочать во тьме глазами,
Хрустящие шары выдвигать на длинном стебле,
В нижних этажах коралловых зданий
Подстерегать добычу, если плывет к тебе.
(Ты не поверишь: снилось, нет плавнику опоры,
Мягким дырявым телом управлять без хвоста
Приходилось, вплывая в квадратные норы
Вроде крупных раковин, и говорить изо рта.
Невозможно охотиться: жадная злая рыба,
Как зараза, накрывшая водоем,
Баламутит мелочь, и, затрудняя выбор,
Светит сверху то белым, то желтым своим фонарем.) |
|
|