|
Dec. 24th, 2025|04:12 pm |
Умные люди пролистывают стихи да посмеиваются,
Экая поэзия глуповатая,
За длинные слова прячется,
За звонкие дергает, а у звонка-то шнурок
Перетерся и в руке остался,
Болтается, как дохлый уж,
Ненужный и безопасный.
Мне досадно, ведь мертвые безответны,
Вступишься -- ну что ж, отведут глаза,
Заговорят о другом, не спорить же с дураками,
Раз им обидно,
В наши страшные времена
Есть дела попроще и поважнее.
И пора домой, но на плаще столько пыли,
Что впору заказывать экскаватор,
А в пыли, похоже, завелись насекомые
И жирные крысы выросли на жирном нелабораторном корму,
А уж сколько яду нужно змее для охоты на этих крыс --
За один укус уговорит толстого экскаваторщика.
Из дерьма жирных крыс и из свалявшейся пыли,
Из пустых хитиновых чехольчиков насекомых
Вырастают здоровенные скалы,
Угрюмые одинокие утесы,
Неукротимое море
Так безжалостно бьет их с размаху, и тут же
Словно щекочет пенным пальцем под подбородком.
Тут уж как быть? на собеседников бросишь взляд вороватый,
Какое им дело, они и не смотрят, там, за горами,
Не видно, чем заняты -- плащ накинешь на плечи,
На утес, как на эшафот, под бой барабанных
Перепонок в ушах, развесисто на голове вырастающих,
Эй, полоз скользкий и хищный, ядовито звенящий,
Дай увидеть, куда теперь мне поставить ногу,
Загорись в ночи беспросветной
Незнакомым страшным красно-синим огнем. |
|