Если б я был слепым народным певцом-сказителем, то с утра бы взял свои гусли-канкли и в историко-оптимистической тональности завел бы предлиннющую сагу в сто восемь стихов с таким началом:
       Ой, да то не белый снег кружится по-над Вильною,
       Ой, да то не Матка Боска светит в Браме,
       Ой, да то не яйца варятся на кухне
  Однако, во-первых, времени нет, а, во-вторых, не совсем ясно, что ж там будет в конце то, если перед этим все - не то. Нет у меня той предусмотрительности.