Но это не страшно

Вот, захотелось задать - не себе - вам, вопрос:

Кто я? и Зачем я?

Меня интересует ваше мнение.

Зачем я вам здесь нужен?

Подсказка: для меня моё здешнее присутствие - в чём-то "игра", но во многом и жизнь тоже. Хотя бы потому что другой "жизни" у меня нет. Я "есть" там, где происходит моя "жизнь" (бытие? existance?) - какая-то смешная тавтология получается.

Это всё неправильные слова и сейчас меня обуревает сложное чувство неполноценности сказанного. Как-будто не то совершенно хотел сказать... а других слов нет. Неправильные слова изо рта, как черви, просыпались.

Для меня вообще-то "жизнь" и "игра" понятия очень близкие, почти взаимозаменяемые - жизнь, как "священная игра", не менее. Только убивают в этой игре по настоящему (а может неправда, может дадут перезагрузить saved game?) Ну не всем, понятно. В исключительных случаях.

Я какие-то ужасные банальности говорю, наверно?

Просто посетило меня сейчас какое-то фатальное чувство отчужденности (detachment'а) от всего - от жизни, от своих мыслей, от "я", от "образа себя в себе" - всё это какие-то несуществующие вещи. Кроме тела. Тело очень экзистенциально ощущается и доминирует блядь как-то неправильно даже страшно.

Мне кажется, что я сам себя придумал и ничего кроме этой мысли о себе во мне нет. Кроме тела. Тело очень экзистенциально ощущается и доминирует блядь как-то неправильно даже страшно как плохая шутка получается.

Вот у некоторых из вас создался к этому времени некоторый "образ меня", так? И, что страшно, быть может это "я" и есть. И кроме "образа меня в вас" никакого "образа меня во мне" нет. Или они по крайней мере равноценны и (что страшно) - взаимозаменяемы. То есть, нет никакой уверенности, что мой "образ себя в себе" на самом деле аутентичен и в достаточной степени неповторим, или не является "копией" уже существующего "образа меня в вас". Вообще, вот, перестану о себе думать и никакого "образа меня во мне" не будет. Кроме тела. Тело очень экзистенциально ощущается и доминирует блядь как-то неправильно даже страшно как плохая шутка.

Ну фикция это "я", фикция. Это не страшно. А страшно, что тело очень экзистенциально ощущается и доминирует блядь как-то неправильно.

Какая-то густая мамлеевщина получается в доказательство того - что я - чей-то образ, чья-то небрежная полупьяная фантазия.

Мудилова наговорил и вы обомне из-за этого не лучшего мнения, но как-то легче стало. Кроме тела. Тело очень экзистенциально и в высшей степеник ощущается и доминирует блядь как-то неправильно даже страшно как плохая шутка из черного изгнившего рта.

Всё. Любимый город грехов может спать спокойно - а завтра, проснувшись, я буду уже не "я". Очень может быть.

Но это не страшно.