Пять минут плаксивой рефлексии
Поэт должен писать стихи. Даже если (как бывает в большинстве случаев) никому оно нафиг не нужно. Для себя. Чтобы не оскотеть. Чтобы в мир добавилась какая-то частичка духовности. Как минимум дописывать начатое, особенно если начато много. Ибо занимаясь искусством ты берёшь очень много у мира, и поэтому твой долг вернуть взятое в виде готового творческого продукта, добротного и общедоступного.

Это я самовнушением занимаюсь, естественно, ибо работа и прочий быт, и тупо нет сил. Ставлю себе галочку за благие намерения. Сезонный сдвиг гормонов по случаю белых ночей.

Давным-давно, в двухтысячном, я стал писать иначе. В среднем, наверное, лучше. Технически - определённо лучше. Но из стихов исчезла святая наивность - в хорошем смысле этого слова. Не знаю кто этому больше поспособствовал - "петербургская школа" (к которой я тогда активно причащался) или соответствующего филологического сорта женщины. Не сомневаюсь ни на грамм что для этих категорий я так и остался святым наивом, но с возрастом и удалением от гниловатой богемной среды становится ясно что настало время вернуться к себе и перестать обращать внимание на кого не надо. Я не сожалею о том что было, но диалектика жизни приводит к этапу собирания камней. Наконец довести до ума то с чего всё начиналось. Опубликовать, выложить в инет.

А получается уже с трудом и не всегда. Чисто технически ретроспектива застряла на периоде ломки, с сущим ужасом хуже всего что было до и после. Совсем немного осталось разгрести, но самое, наверно, сложное, и такое что взять и выбросить по определённым причинам не вариант.

Хотя всё, конечно, фигня если б было время. Не урывками, а хотя бы месяц свободы и покоя, так чтобы никто не мешал умственно работать. Мечтать, однако, не вредно...