Зачем-то убил этим летом в приступе аутофобии кучу хороших старых стихов. Даже не только тех что "можно подправить", а которые и править-то излишне.

Сегодня вдруг озарила мысль что зря убил. Начал искать в архивах. Блин... Самый старый, на дискетах, не читается. Самый новый, на сетевом винте, оказался неполным. Задумался. Вспомнил что прожигал вроде когда-то диск, лет шесть назад. Откопал в завалах. И он даже оказался рабочий.

Поубивал действительно много лишнего. Так нельзя. Тупею. Периодически вообще выпадаю из восприятия поэзии в тотальную глухоту. Безнадёжной (так что совсем уж лениво переписывать) фигни оказалось на удивление мало. Кое-что слишком личное, не столько в смысле экскибиционизма, сколько в смысле одному мне понятно и интересно. Когда-то много писал такого. Потом перестал. Решил что поэзия должна быть всё же публичной. А что со старым делать - х/з. Типа, как чемодан без ручки. Но по-настоящему искренее. И именно оно вызывает кучу реминисценций, в отличие от всего гладкого, шлифованного и правильного.

Хренова дилемма: что важнее - подлинность или выразительность.

Не совпадают они, ни фига не совпадают, чтоб там ни парили по поводу разные гуру.