Тоже из почти убитого в порыве самокритики (бурный 2001 год)

Я уходил немного подшофе,<?xml:namespace prefix = o ns = "urn:schemas-microsoft-com:office:office" />

С улыбкой перекошенной от боли.

На шею обвивающем шарфе

Был только запах средства против моли

 

И ни одной молекулы твоих

Духов. А ты душилась как и прежде,

Но положив последний штрих на штрих

Крестом на умирающей надежде

 

Ты сдерживала слово. Вечер был

По-своему приятен и забавен.

И в меру пьян. Я всё ещё любил,

Хотя и ни на что уже не вправе,

 

И даже улыбался подшофе,

Немного перекошенный от боли.

Я уходил домой. И на шарфе

Был только запах средства против моли.

 

И даже память старый аромат

Давно уже попутала с другими.

Шёл дождь. Вдали был слышен чей-то мат.

А я шептал магическое имя...