Некогда некоему человеку показалось, что он мыслит и, следовательно, существует. Эта преизряднейшая глупость нашла множество сторонников и осталась в веках, как абсурдная вершина философской мысли (впрочем то же можно сказать и о любом другом порождении человеческого языка). Животные, деревья, травы, облака в небе – не мыслят и едва ли претендуют на существование. Их нет. Есть только глобальный эдакий мозг, который всё мыслит и мыслит, всё cogito да cogito. Я понимаю, что масса рук потянуться к моему горлу и сотни голосов седых строгих мужчин прервут меня, рассмеются, буквально в несколько минут объяснят, чего я не понимаю и почему самая большая глупость – это не изречение несчастного Декарта, а вот этот самый текст, который я пишу с совершенно неясной для меня самого целью, но зато с таким задором, которого давно в себе не наблюдал. Я пишу, следовательно существую. Я порождаю эти бесконечные буквословофразосочетания и удовлетворённо замечаю, как время растворяется и остаются голые слова. А потом наступает молчание ещё более ценное, оттененное только что закончившемся словоблудием…