Сквозняк. Хлопают двери.
Я готов, пожалуй, поверить
Этому мрачному вечеру,
Говорящему: «Делать здесь нечего,
Все понятно. Слишком понятно».
Мне тоже почти что скучно, но
Этот свет фонарей за окнами,
Как будто бы ветром сотканный,
Эти долгие летние сумерки
И подкрадывающееся безумие
Мне всё ещё занимают.
А может быть, морок растает,
Подожду – спешить, в общем, некуда.
Ещё не все сны пересмотрены,
И слова не все проговорены.
По дому гуляет ветер.
Он на вопрос не ответит.
Он безмолвен и его мудрость
В молчании. Его сухость –
Не со зла, он не может иначе.
Я всё жду слов – вот незадача,
Разучился молчать. А зря.
Может, завтрашняя заря
Научит меня тишине?
Я скучаю по ней.