к предыдущему
золотые бессмертные строки:

родина - это там, где когда-то родился. Где был бабулин дом на окраине маленького города с огородом и кроликами, где было яркое солнце и песок на пляже, где была вкусная манная каша и разноцветный паравозик. Там, вдалеке, в 30-40 годах позади. Была. И, учитывая невозможность перемещения по времени кроме как вперед естественным порядком, именно была, а не есть. И более никогда не будет. Осталась только территория, заваленные говном кусты вокруг покосившегося постаревшего проданного дома, паравозег давно упокоился где-то на свалке и даже плюшевый слон куда-то пропал. Ну и хрен с ней, с этой родинкой. Особенно если есть возможность такой дом с огородом заиметь свой, только без сортира типа очко и сугробов на всю зиму.

Нет больше твоей (и моей) родины, бери глобус и ластик и стирай. Она осталась не просто далеко в пространстве, но и далеко во времени, в 70-х, и ни оттуда нет никакого пути, ни наоборот для нас туда. Где бабулин дом в пригороде на летних каникулах, кролики и огород, деды живы, манная каша по утрам, бабкам не по 80 лет, первый игрушечный паровозик и езда на мотоцикле в детский сад и все такое прочее. Все, осталось далеко, только в памяти - и там, во времени. И чтоб туда попасть нужен не билет на самолет, и даже не машина времени, а чтоб опять было 5 лет, чтоб ни о чем не думать и ничего не знать, чтоб этим огородом мир и ограничивался. Нибывает, это только у Меттерлинха в сказке можно опять туда вернуться, да и то только на время.