В блокноте десяток записей, нескольких дней давности. А смотрю на них, и не могу ничего с ними уже сделать. Как будто очень мало на свете вещей, достойных высказывания - и чем они дальше отдаляются, тем сокращаются в размере, а по силе притяжения, так вообще, сжираются квадратом расстояния. Ничего из позавчерашнего уже нет сил – не рассказать, а прежде убедить себя в том, что достойно рассказа. Потом сформируются в какие-то отдаленные точки, выстроятся в созвездия, и станут опять наличествовать, но уже фантомами. Получается, что события исчезают, и остаются лишь их связи с прежним опытом – а все непредсказуемое улетает в открытый космос несвязанной пылью, а его-то и жаль. Инет, на днях говорил юзеру Л., это такое пространство, в которое шлют жалобы.