вафельные тряпки
На эскалаторе за мной - запишу только чтобы не пропадало – двое в зеленых куртках «Метро-Сормово-Клининг» обтирали панели - стояли на бегущей ступеньке, нагнувшись над бегущим пластиком, с растянутыми тряпками в руках. Первым высохший мужчина с усами, за ним в нескольких ступеньках полная женщина. Что-то это напоминало, но вовсе не матадорское, а какую-то гонку взнузданных мант. Следовали друг за другом, не обгоняя и не отставая, как истребители на параде или снегоуборочные ЗиЛы по январскому проспекту, с серьезными лицами рабочих людей, которые по-настоящему не понимают смысла своей работы. Быстро обтекали тряпками пилоны фонарей дневного света, с бессознательной механической точностью, как пилоты Формулы-1 - уводили руку, озаряемые светом, и быстро (покидая свет) возвращали, успевая бонусом захватить и участок слепой зоны. Черная тряпка натянута от сопротивления плоскости, как от плотного ветра, от чего превращается во флаг. За тряпкой мужчины катится, в треугольном качении, черная подсолнуховая семечка, ее влечет то в сторону, то убыстряет, она то обгоняет живущую ткань, то отстает – и вот, ускорившись и подскочив, закатывается на флаг… но задерживается там ненадолго, вываливается, и снова бьется в промежутке, продольно линованном влажным, на глазах сохнущим следом вафельного полотенца. Смотрел на эту семечку, подумал о том, что вот всю жизнь можно будет восстановить через сто лет, но семечку не восстановить. Так подумал