(еще бормотание)
мир как комната духу, или это чувство, что мир театр - это ведь все, правда что -- а ведь не помню, что вчера начал писать и развлеченно бросил. Близкие облака, понимание разводов штукатурки на стене дома напротив, видение ветра, через помавание веток, как стрелок индикации невидимого. Когда все будто понимаешь, все становится близким и дает предел. Руку протянуть: стена - но удивительно, насколько теплая: почему Ф. и З. боялись ее ощущить? это чувство стены и предела и дает обратным ходом чувство разомкнутости. Когда все так близко, при явной подразумеваемой огромности, - значит, так много за пределами die kleine Welt, в котором фауст как жужелица в спичечном коробке сидит. А главное это чувство камерности, непременный спутник всего нового: маленькое есть то, на что нацелен рассеянный взгляд большого и большего, что существует под светом софита солнца, как песчинка земли, находящая на огненный океан и плывущая над ним, как МКС на картинках apod@lj*а. Есть ли сюжет в этой жизни? и ради того, чтобы он был, не в собственных, а в чужих руках, хочется сжаться в ореховую скорлупу, в коробочку, согласиться на отсутствие пространства для маневра, только для вздоха. Мир как сцена, а не воля - не моя, но твоя - ощущение чужого взгляда и чужого финала, который ты можешь сделать своим, если приложишь силы и сложишь исходные настройки - чтобы не допустить дефолта как флаттера - превозможение биоса ради жизни - все, фокус ушел, луна уплыла из окуляра, кручу ручками, чтобы поймать ее белое откровение, но все черно, одни рефлексы лампы под потолком комнаты