возраст душ
Во френд-ленте замечаю, как остро реагируют люди, вступив в возраст зрелости (совпадающий с телесным увяданием), на само понятие идущего времени. Вот Иван-Да-Марья поместила свое изображение 5-летней куколкой, думая, будто мы поверим, что это так, радостная "дурь".
http://www.livejournal.com/users/ivan_da_marya/270881.html
Уважаю ivan_da_marya@lj за честность и прямоту. Трудно признать, что мы однажды принимаем свой облик, занимаем идеальную форму возраста (скажем, 25-ти лет), как вино занимает форму бутылки - но затем начинается "тление пробки", обомшение этикетки, и вообще, в какой-то момент понимаешь, что считавшееся стеклом оказалось пластиком, тускнеющим, царапающимся, оплывающим от окружающей жары. Что мы начинаем не соответствовать себе, в этом качестве.

И макияж, доллз (www.livejournal.com/users/alzheimer/244642.html) и ботокс - это не способ надуть природу (силиконом или самомнением), а способ скорректировать подлог нечестного партнера, "минимизировать потери". В культе молодости - что-то большее, чем понятное "в товарном мире мы должны быть товарны". Постоянно занимающий меня вопрос: на том свете в каком мы возрасте?

Возраст что-то делает с человеком вне зависимости от "опыта" - сама намотка вдохов, надеваний носков, наложений ладони на дверные ручки уже притирает какие-то поршеньки к каким-то цилиндрикам так, что они идут глаже, быстрее, - и скоро замечаешь, что едешь по совсем незнакомым ландшафтам, при том, что всегда был уверен, что это кольцевая дорога. После 30 лет ход личного времени ускоряется, и это было бы ужасно, если бы одновременно не развивалось понимание нестрашности этого ускорения (а ведь в 22, 25 кажется, что сердце прыгуна разорвется от разрастания земли). Сейчас я считаю время не днями, а месяцами - и зато все достижимей обманный способ справиться с крупным зерном - углубляясь в занятия, замораживающие минутную стрелку, так что вечер наступает под конец если не вечности, то калиюги. Может быть, таким обманчивым шантажом природа подталкивает нас к нашей собственной природе?

Вот мой отец мне ближе с каждым годом, и все меньше относится ко мне как "к сыну". А я перестаю видеть в нем только отца. Уже не старшинство первично. Он становится, уже осознанно мною, учителем, и вместе с тем как бы другом. Смотрю (иногда получается) на его внутреннюю жизнь глазами постороннего человека, и тем самым потом вдвойне уважаю ее, когда снова становлюсь сыном, "необъективным". Не какой-то отдаленный наверху "авторитет", а вот, рядом, живущий человек, занятый тем же животрепещущим, с чем пытаешься справиться ты сам. Как он впробег говорит (нарочной быстробытовой интонацией снимая драматизм), о том, чтобы "успеть" кое-что отыскать, записать... будто речь идет о последнем автобусе. А он гость, который не желает нарушить покой хозяев, оставшись.

Он молодой живет в нем старом, и только когда становишься сам старше, начинаешь это молодое, спрятанное, сокрытое в старом, различать. Чем старше, тем в более молодом мире живешь. Видишь: все вокруг молоды, просто что-то сотворили со всеми нами, до поры до времени.