множить множить возвышать
Села перечитывать свои shared-посты в ридере, не так чтоб давние, а очень даже недавние, при чем с совершенно определенной прагматической целью, о которой не скажу, а не удовольствия ради.
Надо сказать, попутно с удивлением обнаружила, что некоторые из них читаю как в первый раз, т.е. абсолютно их не помню, и не помню, почему расшарила.
Ну и ко всему наткнулась на очень актуальный стишок моего любимого Навроцкого. Вот такой стишок:


Именно это, наверно, и называется "тоска" в медицинском смысле
когда внутри уже не скребётся, а подохла и растекается кошка
когда пересчитываешь в уме клёвые вещи,
из которых навечно отчислен
а другие, к которым себя причисляешь, какие-то все понарошку

в этих новых вагонах никак не выключить радио, ручки нету.
именно это (а вовсе не Лени) и называется "тоталитарное искусство"
с омерзением и умилением вспоминаю позапрошедшее лето
"мне уже многое поздно" -- в тему подпел
потолочный малежык, чтоб ему пусто

сквозь заборы-коровники тащит меня боковая верхняя полка
остро хочется девочку-эльфа рядом, славы, тепла и денех
из забывших меня не составить пока даже маленького посёлка --
вот сейчас усну и как раз увижу обеих.


Мало того, что он запостил этот стишок у себя, мало того, что я расшарила его в ридере какое-то время назад, так вот теперь еще и сюда... (и это, кстати, не самый любимый стишок из nvm, а просто кольнул остро под настроение)

В одной из теорий искусста повстречала такой тезис: настоящее искусство - это такое, которое порождает у читателя (в данном случае - читателя) творческую интенцию. (это по смыслу, дословно не помню) То есть это когда прочитал, к примеру, Бродского Представление и сидишь прибитый, и прет из тебя Бродсковским ритмом что-то, что поэзией, может, и не назовешь, зато само прет, непринужденно... Как-то так.

Мне кажется, из него (Навроцкого) тоже можно делать наркотики, только пока не пойму, какие.