Это не ностальгия, это просто откровенные мысли... ("Проститься")
Вместо вступления:
Пашка недавно написал редкий для его журнала, но не для него самого текст.
И вот сегодня скачали наконец песню.


Всем живущим в других странах посвящается


***

Это не ностальгия, нет.
Это просто чувства.
Самые обыкновеные чувства, которые оставаясь внутри, являются личной истиной.
А при попытки объяснить их другим - ломкой банальностью - крошится и рассыпается...
Уезжая в другую страну, не смотря ни на что - ты один.
Абсолютно.
Только ты и .. ты.
И как будто свет погасили. Как будто только один луч. И вы в кругу этого луча - ты и... ты.


Врать некому.
И начинаются удивления.
Первый же сюрприз приносит сердце, пониманием того, что на самом деле тебе дорого и кто в этом сердце на самом деле живет.
Остальные, подкидывает характер...
...
Все свое было взято с собой - никакой тоски по городу, в котором жила до того, никакой тоски и сожаления по родному дому, в котором сейчас живут чужие люди.
...
Иногда кажется все сном - я в Китае и учу китайский.
Зачем? Даже сама не могу дать ответ.
Да и судьба прячет его от меня, шепча только - так надо, поймешь потом, учись.
Учусь, не спрашиваю, от этого и учится веселей как-то.
Прикольно же выучить язык, который не знаешь зачем учишь.
От этого, все иногда кажется сном.
...
...
К чему я это все?
Скачали песню, послушали, еще раз послушали, и еще раз...

Песня на родном языке...

Текст входит в тебя не просто пониманием смысла, он входит не через мозг, который пробует перевести...
Сквозь руки входит...
Сквозь затылок, сквозь позвоночник, коленки, живот...
Потому что родное, потому что, что-то знакомое...
Неуловимо, необъяснимо...

Понимаешь - как же был напрежен мозг, пытаясь понимать то, что вокруг.
Как же чувственно слушать песни на родном языке.

Понимаешь - сколько же учиться надо, что бы чужую песню так услышать?
И еще понимаешь - ты чужой здесь.
Ты один и ты чужой.

Только не думайте, что это страшно - это просто факт.
Факт того, что ты Человек.
И еще - что у тебя есть Корни!
А Корни перенести нельзя.
Только вот это-то я и не смогу объяснить.

Даже Набоков, написавший больше книг на английском, чем на русском...
Впрочем...

***