|
|
Пишет cleofide (![[info]](http://lj.rossia.org/img/userinfo.gif){kind=small} cleofide)@ 2009-11-07 12:09:00 |
 |
|
 |
|
|
|
|
|
|
 |
|
 |
До свиданья, мальчики...
Видимо, руководствуясь сакраментальным призывом "не пора ли что-нибудь подправить в Консерватории" и памятуя об анекдотической мудрости насчёт "поменять девочек", начальство Alma mater время от времени что-то этакое предпринимает.
И чаще всего - меняет "мальчиков", то есть бдительных стражей при входе.
Сколько лет всё происходит по одному и тому же сценарию...
В некий день (не обязательно 1 сентября, иногда и среди учебного года) на вахте появляются грозные стражи, пытающиеся никого не впустить без пропуска или студбилета.
Сцены при этом разыгрываются чуть ли не душераздирающие.
- Но я тут всю жизнь работаю! - клянётся старенький профессор, народнозаслуженный лауреат и прочая, прочая.
- А я откуда знаю, кто вы? - невозмутимо отвечает пещерный человек в цивильном костюме. - Порядок один для всех... Пропуск!
Юная первокурсница чуть не рыдает:
- Пропустите пожалуйста, я опаздываю на лекцию...
И, завидев на лестнице знакомого педагога, звонко взывает:
- Мариванна! (Палпалыч!) Скажите им, что я тут учусь!
Педагог только что сам с трудом прорвался сквозь церберов, чудом околдовав их льстивыми речами, как Орфей Харона, но вызволить рассеянную Эвридику удаётся не всегда...
В дверях появляется... ну, скажем, контрабасист с футляром.
- Ваш пропуск! - радостно требует страж.
- Щас, поищу! - обещает виртуоз смычка, ставит футляр посреди узкого прохода и начинает рыться в карманах.
За ним скапливается небольшая толпа возмущённых аборигенов "жёлтого дома".
Ну, и так далее.
Через несколько недель фурии помаленьку превращаются в эвменид, начинают узнавать профессуру в лицо, не стопорят контрабасистов и проникаются нашей жизнью (у консерватории три корпуса и ряд подсобных помещений в соседних подворотнях, поэтому народ бегает туда-сюда неоднократно).
Ещё через годик церберов не узнать: они становятся прилично воспитанными и даже интеллигентным на вид джентльменами, знающими много всяких интересных слов вроде "партитура", "клавесин", "конференцзал" и "мастеркласс".
Их можно выпускать в светское общество!
И вот тут их меняют.
Им на смену приходят диковатые, неотёсанные, деревянно-каменные на вид и совершенно не гармонирующие со здешним артистическим духом "мальчики" (некоторые, конечно, дяди, но глядятся на одно лицо - безвозрастно и униформно).
Ничего, думаешь, обтешем и этих...
Вот только интересно, куда потом уходят прежние и как складывается их судьба.
Тоскуют ли по нашему бедламчику?
Или, может, даже приходят к нам на концерты?..
.
Видимо, руководствуясь сакраментальным призывом "не пора ли что-нибудь подправить в Консерватории" и памятуя об анекдотической мудрости насчёт "поменять девочек", начальство Alma mater время от времени что-то этакое предпринимает.
И чаще всего - меняет "мальчиков", то есть бдительных стражей при входе.
Сколько лет всё происходит по одному и тому же сценарию...
В некий день (не обязательно 1 сентября, иногда и среди учебного года) на вахте появляются грозные стражи, пытающиеся никого не впустить без пропуска или студбилета.
Сцены при этом разыгрываются чуть ли не душераздирающие.
- Но я тут всю жизнь работаю! - клянётся старенький профессор, народнозаслуженный лауреат и прочая, прочая.
- А я откуда знаю, кто вы? - невозмутимо отвечает пещерный человек в цивильном костюме. - Порядок один для всех... Пропуск!
Юная первокурсница чуть не рыдает:
- Пропустите пожалуйста, я опаздываю на лекцию...
И, завидев на лестнице знакомого педагога, звонко взывает:
- Мариванна! (Палпалыч!) Скажите им, что я тут учусь!
Педагог только что сам с трудом прорвался сквозь церберов, чудом околдовав их льстивыми речами, как Орфей Харона, но вызволить рассеянную Эвридику удаётся не всегда...
В дверях появляется... ну, скажем, контрабасист с футляром.
- Ваш пропуск! - радостно требует страж.
- Щас, поищу! - обещает виртуоз смычка, ставит футляр посреди узкого прохода и начинает рыться в карманах.
За ним скапливается небольшая толпа возмущённых аборигенов "жёлтого дома".
Ну, и так далее.
Через несколько недель фурии помаленьку превращаются в эвменид, начинают узнавать профессуру в лицо, не стопорят контрабасистов и проникаются нашей жизнью (у консерватории три корпуса и ряд подсобных помещений в соседних подворотнях, поэтому народ бегает туда-сюда неоднократно).
Ещё через годик церберов не узнать: они становятся прилично воспитанными и даже интеллигентным на вид джентльменами, знающими много всяких интересных слов вроде "партитура", "клавесин", "конференцзал" и "мастеркласс".
Их можно выпускать в светское общество!
И вот тут их меняют.
Им на смену приходят диковатые, неотёсанные, деревянно-каменные на вид и совершенно не гармонирующие со здешним артистическим духом "мальчики" (некоторые, конечно, дяди, но глядятся на одно лицо - безвозрастно и униформно).
Ничего, думаешь, обтешем и этих...
Вот только интересно, куда потом уходят прежние и как складывается их судьба.
Тоскуют ли по нашему бедламчику?
Или, может, даже приходят к нам на концерты?..
.
