Какое-то мокрое...
Прости меня, если сможешь - прости! Куда деваются слова? Где их взять, если все на свете уже кем-то когда-то было сказано? Я хотела написать историю о нас. А получилась сорная трава: смахнуть, выбросить и забыть.

Мне о тебе уже неинтересно говорить. И думать. Передать бы это состояние, поймать его, запереть на ключ, но пусто, пусто, взгляд не дальше двери. И не о чем. Ни тебе, ни кому бы то ни было.

Ладно писать, но ведь у меня в последнее время и говорить толком не получается. Как будто я заперлась где-то внутри, а ключ потеряла. Или выбросила. Или не было его никогда, этого ключа. И что теперь делать?

Я теперь все время думаю. Раскладываю свое на раз-два-три: алгоритмы, блок схемы, поиск решения. Изначально знаю: итерации не сходятся к одному, единственно верному состоянию. Как будто маятник разносит все дальше от точки равновесия, вопреки всем земным законам.

Пыталась написать тебе письмо. А получилось - о себе. Хочу рассказать о нас. и Снова свожу в себя. А я ведь ничего о себе не знаю.

Где тот, кто все еще помнит об этом?