Мизантропия - это не диагноз.
Тонны пива. Золотистый белопенный напиток, по цвету и некоторым признакам весьма похожий на мочу. В нее он в итоге и превращается - стоило ли затрачивать столько усилий?. Напиток миллионов. Его пьют все: милиционеры, ветераны, чиновники, бритоголовые ублюдки, милые женщины с пакетами OGGI или MANGO и дешевыми рыночными сумочками, ухоженные мальчики с дорогими прическами, семейные пары с детьми...

Я сегодня очень хотела посмотреть на парад. И проспала его (что вполне естественно). Самое смешное, что вчера, за просмотром Гоблиновской версии "Lock, Stock and Two Smoking Barrels" я тоже пила пиво. С удовольствием. Холодненькое, с сухариками. В видах не разбираюсь, но холодное пиво, по-моему, все одинаковое. Кажется, это был Tuborg Green.

Но я пила его дома. И мусор, оставшийся после этих посиделок, я собственноручно выбросила в мусорку.

Меня довольно трудно вытащить из дома. Со всеми домашними делами я была в центре где-то около часа - парад, к сожалению, уже закончился. И мне ни жить ни быть захотелось окунуться в гущу народной жизни: мы решили посидеть у фонтана на эспланаде и (sic!) попить пива.

Распинывая банки и бутылки, с трудом продвигаясь в густой человеческой каше, мы еле-еле протиснулись и уселись на бортик фонтана. Куда бы ни падал мой взгляд, я везде видела и осязала пиво. Запрокинутые бутылки, банки - падающие, летящие, перекатывающиеся под ногами, разнообразные обертки сухариков, рыбки, орешков. Везде и всюду. Странно, что наш фонтан не извергал из себя пиво.

- Хватит, - сказала я. - Поехали обратно.

Мы двинулись к машине. Последний гвоздь, забитый в гроб моей любви к пиву - невыносимый запах мочи, которые окутывал окрестности Драмтеатра со стороны Коммунистической.

Я торжественно клянусь никогда больше не пить пиво на улице.