Овечья шкура.


Я вроде бы и не там, и не здесь, ни то, ни се. Балансирую на границе. Скучно, знаете ли, здесь все какое-то серое, дождь, дождь, дождь без конца.

Да, кстати. А вам хотелось когда-нибудь от себя убежать? Не в кого-нибудь переселиться, наплевать на кого-нибудь, а убежать от самой себя, от своей жизни, того, что видишь изнутри своей головы? Хотелось? Так, чтобы проснуься в какой-то чужой постели совершенно другим человеком, и ничего про себя не знать, не помнить, и чтобы не существовало никогда на Земле тебя, или подобия твоего.

Не хотелось? Жаль.

Я устала, любовь моя, просто устала. Жизнь все время такая одинаковая, как бы смешно это не звучало. А ты... Нам на двоих сорок лет, мы должны уже все знать об этой дурацкой жизни, да я ее насквозь вижу, если бы я не боялась потерять... Потерять свою любимую теплицу. Те, кто любит смотреть на этот, не самый восхитительный цветок, ни за что не расстанутся с ним.

А выдираться с корнями так больно.

Так больно в последнее время...

Последнее время. Как будто оно заканчивается уже.