Все течет, все изменяется, господин Плутарх.
С днем рождения, любимый.

Поверишь ли ты мне, что еще два, три года назад я сходила с ума в этот день, пытаясь заставить себя забыть, не думать, не вспоминать, не падать вниз. Больно было, очень больно. Извини мне этот эгоизм, я опять думаю только о себе, ведь так?

21 год значит не много. Мы с тобой еще дети, правда?

"Я" - неправильное слово, мне следует о нем позабыть, а я не умею. "Я", это "Я", это глупое местоимение любит тебя все сильнее и сильнее, год или два, три или четыре. Я не меняюсь, меняешься ты, и что я буду делать, когда ты изменишься совсем и уйдешь? Это глупо - да, это глупо, думать об этом, но я не могу не думать, я всегда думаю и думаю плохо. Почему? Я просто не могу без тебя, слишком долго искала, звала, ждала, а теперь отпустить тебя на мгновение, и я уже порвусь на кусочки, распадусь в пыль, а "Я" и есть пыль без тебя, женщина без своего мужчины, зияющее отверстие, не заполненное ничем.

Будь счастлив, и я буду счастлива рядом с тобой. "Я" всегда думаю о себе: парадокс в том, что меня без тебя не существует.