Письма.
Я всегда жалею о том, как все было. Мне кажется, что могло бы быть по-другому. И всегда у меня остается ощущение того, что со стороны все было совсем не так, как мне того бы хотелось.

У меня всегда все получается так, как я хочу. Кроме тех моментов, когда я сижу за столиком в маленьком кафе с чашкой чая и думаю о тех, кого бы хотела видеть рядом с собой. А еще о том, что если я позвоню, то мне обязательно ответят. И если скину смску, то через несколько минут у меня будет еще одна.

Только это все неважно. Потому что в этом маленьком кафе пахнет только кофе и сигаретами. А я хочу чувствовать в воздухе аромат того одеколона, о котором мне никто не напишет. У меня есть глаза, и я даже умею ими смотреть. Но никого рядом с собой не вижу.

Я могу посмотреть фотографии. Но тогда я не услышу запахов. И голосов. Могу позвонить и болтать, меняя на экране дорогие лица и места. Вот только запахов я все равно не услышу. Может, все дело в них? Наверное, в них.

Да, надо будет пойти в L'Etoile или в Madame Bovari, или в Практическую магию и купить там маленький флакончик этих духов. Дай Бог вспомнить их название, но с другой стороны - всегда ведь можно спросить? Ведь так? Я могу позвонить и спросить название духов. Жаль только, что это другой город и запах у него совсем другой. Нигде не продаются ароматы городов, вы не знаете? Я смешала бы их, чтобы было совсем так, как было тогда.