В компьютере сидит червь, сосет траффик. Местные доктора его не видят. Выманиваю рахат-лукумом.
Четвертый раз за эту осень меня посещает простуда, метро, как выделенный канал несет потоки эфирных человеческих отходов.
Просуда не мешает пить черное пиво.
Теперь я почти вижу, что стал взрослым человеком.
Сергею Болмату запрещаю называться писателем. Это никакой не писатель, а человек, который попутчикам в поезде представляется: я - литератор.
А журнал Афиша совсем охуел: Блистательный язык, лучше которого ничего быть не может.
Вранье.
Никакого нормального розового языка там нет и видно, видно все время, что автору просто не о чем писать.