Прихожу домой с деньгами. Заработал.
Стою перед книжными полками, поскольку имею обыкновение прятать деньги в книги.
Долго выбираю книгу, поскольку суеверно верю, что если положу деньги в книгу успешного, состоятельного человека, то они преумножатся.
И впадаю в ступор.
Прячу в Хлебникова, но тут же бью себя по рукам, Хлебников был нищ. В Крученыха, Кропивницкого, Холина? Не то. Не то!!!
В Оболдуева? Гаспарова?
Нет! Нет! Нет!
Рискуя опоздать на автобус, открываю толстый том биографии Чуковского и прячу деньги в него.
Это мне кажется, что я нашёл компромисс.