Entry tags:

Пушкин, поэзия

Теперь моя пора: я не люблю весны;
Скучна мне оттепель; вонь, грязь - весной я болен;
Кровь бродит; чувства, ум тоскою стеснены.
Суровою зимой я более доволен,
Люблю ее снега; в присутствии луны
Как легкий бег саней с подругой быстр и волен,
Когда под соболем, согрета и свежа,
Она вам руку жмет, пылая и дрожа!

И всё же Пушкин - это "нечто"! Читая его стихи моя душа как-будто очищается, очищается от пошлости мёрзкого "сегодня", сегодняшней культурки.