| Oct. 13th, 2005 @ 09:19 am Первая запись |
|---|
Глава первая
Выбор места для предстоящей встречи мне сразу показался очень странным. И вся странность заключалась в том, что этого места просто не могло существовать. Я прекрасно помнил все окрестности района вокруг выхода из метро, о котором она упоминала в своем последнем электронном письме. Впрочем, само письмо было странным. Всего две строчки. Первая с координатами, вторая – «Жду.». Я сверил свои часы с положением стрелок на белом квадратном циферблате, прикрепленном к фонарному столбу. Оставалось около получаса. Под оглушительные звуки музыки, резонирующие от стен, я поднялся по лестнице из подземного перехода и осмотрелся. Выход находился на самом краю перекрестка двух многополосных автострад. Тот же равномерный гул от волны проносящихся мимо авто, несмолкаемый ни днем, ни ночью. Тот же маленький синий киоск с мороженым. Та же аптека с занавешенными простынями окнами, сквозь которые пробивался желтый свет Низкое серое небо с редкими светло-голубыми разрывами. Дождя так и не было с самого утра. Согласно полученной инструкции, я сразу же свернул налево и направился вдоль вереницы пятиэтажек, мрачного, вечнозакрытого здания почтамта, пары новостроек. Какой-то идиотизм. Я отлично знаю это место. За новостройками продолжится вереница пятиэтажек, затем переулок, по которому нужно будет пройти до самого конца. А дальше… дальше десятки старых облезлых гаражей, свалка какого-то железа, дворы… Никакой автобусной станции там не может быть и в помине! Зачем я вообще вышел из дома, ехал в душном вагоне метропоезда среди сонных людей… в то место, которого нет? И снова всплывает последняя строчка письма. Жду. Если это и шутка, то весьма оригинальная. Послать человека на окраину города искать несуществующую заброшенную автостанцию. Я даже представил, как отреагирует кто-нибудь из встречных, когда я спрошу у них помощи в своих поисках. Невольно улыбнулся сам себе. Но забавная картина быстро сменилась другим, пусть и бледным, потертым, но вовсе не забавным.
Словно альбом со старыми фотографиями открывала мне моя же память. Когда-то все, что окружало меня в тот момент было совсем иным. Совсем иным. Три года назад. И эта улица, и эти высокие деревья возле домов, и скамейки у подъездов, и разбитый в трещины асфальт, и узкий бордюр, и сеть магазинов на противоположной стороне, и прохожие – все напоминало об утраченном времени. Я достал из внутреннего кармана куртки пачку сигарет. Есть в моей жизни места, в которые возвращаться не следует. Места, бывшие когда-то родными. Родные города. Порой тянет в них очень сильно. И невозможно совладать с этой силой… Как-будто там, в тех городах осталось что-то, что можно вернуть, повернуть вспять время, да хоть те стрелки на белом циферблате у выхода из метро. Но лишь окруженный холодным камнем зданий, осознаешь насколько все то, что тебя связывало с этим местом, мертво. Ты смотришь вдоль этой до боли в висках знакомой улицы. Тебе кажется, что ты видишь себя. Но нет…. Это лишь человек, похожий на тебя. Похожий. Прохожий. Случайный. Встречный. Да, все осталось прежним. И также необратимо изменилось. Ты долго не можешь понять, чего же не хватает в этом бесстрастном пейзаже. Отсутствие чего вызывает столь глубокую невыразимую грусть и пустоту. И тебе становится более пусто и печально, когда ты понимаешь, что не хватает здесь тебя. Твоих шагов, твоего голоса, твоих мыслей. Ведь ты уже не тот, что брел по этому асфальту, одержимый мыслями отличными от настоящих. А настоящее… Оно здесь. Сейчас. Рядом с тобой. Этот бессмысленный променад вдоль вереницы чужих пятиэтажек. Дорога в никуда. |
|  |
![[info]](http://lj.rossia.org/img/userinfo.gif){kind=small}
