Хорошие стихи...
Спасибо nedorazvmenie@lj за стихи Михаила Розенштейна и еще немножко Быкова от себя так сказать...


Михаил Розенштейн

Вот видишь, всё прошло, вот видишь, постепенно
всё явственней весна, всё выше облака,
и в сумерках твоих прелюдия Шопена
пронзительно проста, светла и высока.

И снятся голоса из опустевших будней,
из прожитой зимы распахнуто окно,
и всё яснее дни, и вечера безлюдней,
и всё понятней жизнь, как это ни смешно.

Так жги свои мосты, пока зари полоска
над городом пустым красна и холодна,
пока в твоей душе ни зла, ни отголоска
той канувшей зимы - лишь мир и тишина.

Что ж, празднуй этот мир с его неясным светом
на лезвии клинка проснувшейся зари,
вы с ним давно враги - не говори об этом,
вы с ним друзья давно - об этом говори.



***

Ну расскажи мне, расскажи,
что больше нет ни сил ни боли,
что вьюга вертит виражи
на белом подмосковном поле.
Ну расскажи мне, расскажи,
как в городе, что за плечами,
вверх убегают этажи,
и окна светятся ночами.
Как эту тяжесть мы несём
сквозь толщу лет, тоски и злобы,
ну, расскажи мне обо всём,
что было или быть могло бы.
Как душу тянет, и звучит
какой-то вальс старорежимный,
и дождь под окнами стучит,
что ж, и об этом расскажи мне.
Как, закурив, себе нальёшь,
и за проклятое столетье
на брудершафт с тоскою пьёшь
по первой, по второй, по третьей.
И засыпаешь, и живёшь
забавной жизнью, не похожей
на всё, что прожито, ну что ж,
об этом расскажи мне тоже.
И пусть лежит ночная мгла
на этом городе, как вата,
а жизнь сложилась, как смогла,
ни правых в ней, ни виноватых.

***



Мы сами себе выбираем судьбу,
набросан сценарий на светлом экране,
и август к губам поднимает трубу
сыграть увертюру для осени ранней.
Трубит журавлей улетающий клин,
я знаю,я помню,как это бывает,
как ранний
сентябрьский снег
покрывает
туманную даль бесконечных равнин.
Мы сами себе выбираем друзей,
а если их нет,это значит - не надо -
дурманящий запах осеннего сада,
шаги листопада и гаммы дождей -
такая беда и такая награда -
вот всё,что мне надо - живу без затей.
Мы сами себе выбираем жильё,
и выбрали,и мебелей натаскали,
да вот - покрывается пылью старьё,
как томик нечитанный "Мыслей" Паскаля.
Да что там... такие теперь времена
бездумных пророчеств,безумных наитий,
что,кажется,он исчерпался до дна -
тот, к жизни приложенный список событий.
Что где-то вначале,за тысячу лет
всё вышло нелепо,смешно,некрасиво -
нам выдали жизнь,как бесплатный билет,
куда - умолчали,а мы не спросили.
И вот мы себе выбираем судьбу,
но нас не учили, а мы не умели...
и август к губам поднимает трубу
сыграть эту музыку -
осени?
мне ли?

***

Я всё начну сначала, и вернусь
в то прошлое, где снег сыпуч и жёсток,
где эту жизнь я пробовал на вкус,
как сигарету пробует подросток.
В то прошлое, где много лет назад
мне ничего беды не предвещало,
я возвращусь на день, на миг, на взгляд
проститься с ним и всё начать сначала.
Мне вспомнится бульварное кольцо,
асфальт в дожде, окраинный суглинок,
и терпкое грузинское винцо -
Вдова Клико московских вечеринок.
Я вспомню тот автобусный маршрут,
где вечно без билета ездил - грешен,
и тёмный снег, и зябкий неуют,
Нескучный сад, и домики скворешен.
И ничего уже не изменить,
всё кануло, там всё теперь иное,
но между этим городом и мною
ещё жива связующая нить.
И я вернусь - на день, на пару дней,
сказать ему, что, видно, я не первый,
пришедший к давней Родине своей
поговорить и успокоить нервы.
Что, может, мне придётся как-нибудь
среди его разбросанных окраин
как прежде жить, и это будет путь,
который мы, увы, не выбираем.

***

Всё реже строки о любви,
и всё короче,
и почерк быстр и неуклюж,
и непонятен,
и странно,что меж этих слов,
средь этих строчек
не меньше смысла и надежд,
чем белых пятен.
Ноябрь на свете.Холода.
И злые капли
в асфальт вколачивает дождь
что было силы.
Мы будем счастливы с тобой
вдвоём,не так ли?
Да что поделать,времена
теперь такие...
Нам жизнь напутала в судьбе
не меньше прочих,
но и не больше - оттого
не держим зла мы...
И реже строки о любви,
и век короче,
но есть перо и чистый лист
перед глазами...



Дмитрий Быков Поэт он все же неплохой...

Михаил Розенштейн

Вот видишь, всё прошло, вот видишь, постепенно
всё явственней весна, всё выше облака,
и в сумерках твоих прелюдия Шопена
пронзительно проста, светла и высока.

И снятся голоса из опустевших будней,
из прожитой зимы распахнуто окно,
и всё яснее дни, и вечера безлюдней,
и всё понятней жизнь, как это ни смешно.

Так жги свои мосты, пока зари полоска
над городом пустым красна и холодна,
пока в твоей душе ни зла, ни отголоска
той канувшей зимы - лишь мир и тишина.

Что ж, празднуй этот мир с его неясным светом
на лезвии клинка проснувшейся зари,
вы с ним давно враги - не говори об этом,
вы с ним друзья давно - об этом говори.



***

Ну расскажи мне, расскажи,
что больше нет ни сил ни боли,
что вьюга вертит виражи
на белом подмосковном поле.
Ну расскажи мне, расскажи,
как в городе, что за плечами,
вверх убегают этажи,
и окна светятся ночами.
Как эту тяжесть мы несём
сквозь толщу лет, тоски и злобы,
ну, расскажи мне обо всём,
что было или быть могло бы.
Как душу тянет, и звучит
какой-то вальс старорежимный,
и дождь под окнами стучит,
что ж, и об этом расскажи мне.
Как, закурив, себе нальёшь,
и за проклятое столетье
на брудершафт с тоскою пьёшь
по первой, по второй, по третьей.
И засыпаешь, и живёшь
забавной жизнью, не похожей
на всё, что прожито, ну что ж,
об этом расскажи мне тоже.
И пусть лежит ночная мгла
на этом городе, как вата,
а жизнь сложилась, как смогла,
ни правых в ней, ни виноватых.

***



Мы сами себе выбираем судьбу,
набросан сценарий на светлом экране,
и август к губам поднимает трубу
сыграть увертюру для осени ранней.
Трубит журавлей улетающий клин,
я знаю,я помню,как это бывает,
как ранний
сентябрьский снег
покрывает
туманную даль бесконечных равнин.
Мы сами себе выбираем друзей,
а если их нет,это значит - не надо -
дурманящий запах осеннего сада,
шаги листопада и гаммы дождей -
такая беда и такая награда -
вот всё,что мне надо - живу без затей.
Мы сами себе выбираем жильё,
и выбрали,и мебелей натаскали,
да вот - покрывается пылью старьё,
как томик нечитанный "Мыслей" Паскаля.
Да что там... такие теперь времена
бездумных пророчеств,безумных наитий,
что,кажется,он исчерпался до дна -
тот, к жизни приложенный список событий.
Что где-то вначале,за тысячу лет
всё вышло нелепо,смешно,некрасиво -
нам выдали жизнь,как бесплатный билет,
куда - умолчали,а мы не спросили.
И вот мы себе выбираем судьбу,
но нас не учили, а мы не умели...
и август к губам поднимает трубу
сыграть эту музыку -
осени?
мне ли?

***

Я всё начну сначала, и вернусь
в то прошлое, где снег сыпуч и жёсток,
где эту жизнь я пробовал на вкус,
как сигарету пробует подросток.
В то прошлое, где много лет назад
мне ничего беды не предвещало,
я возвращусь на день, на миг, на взгляд
проститься с ним и всё начать сначала.
Мне вспомнится бульварное кольцо,
асфальт в дожде, окраинный суглинок,
и терпкое грузинское винцо -
Вдова Клико московских вечеринок.
Я вспомню тот автобусный маршрут,
где вечно без билета ездил - грешен,
и тёмный снег, и зябкий неуют,
Нескучный сад, и домики скворешен.
И ничего уже не изменить,
всё кануло, там всё теперь иное,
но между этим городом и мною
ещё жива связующая нить.
И я вернусь - на день, на пару дней,
сказать ему, что, видно, я не первый,
пришедший к давней Родине своей
поговорить и успокоить нервы.
Что, может, мне придётся как-нибудь
среди его разбросанных окраин
как прежде жить, и это будет путь,
который мы, увы, не выбираем.

***

Всё реже строки о любви,
и всё короче,
и почерк быстр и неуклюж,
и непонятен,
и странно,что меж этих слов,
средь этих строчек
не меньше смысла и надежд,
чем белых пятен.
Ноябрь на свете.Холода.
И злые капли
в асфальт вколачивает дождь
что было силы.
Мы будем счастливы с тобой
вдвоём,не так ли?
Да что поделать,времена
теперь такие...
Нам жизнь напутала в судьбе
не меньше прочих,
но и не больше - оттого
не держим зла мы...
И реже строки о любви,
и век короче,
но есть перо и чистый лист
перед глазами...



Дмитрий Быков Поэт он все же неплохой...

Музыка, складывай ноты, захлопывай папку,
Прячь свою скрипку, в прихожей разыскивай шляпку.
Ветер по лужам бежит и апрельскую крутит
Пыль по асфальту подсохшему. Счастья не будет.

Счастья не будет. Винить никого не пристало:
Влажная глина застыла и формою стала,
Стебель твердеет, стволом становясь лучевидным -
Нам ли с тобой ужасаться вещам очевидным?

Будет тревожно, восторженно, сладко, свободно,
Будет томительно, радостно - все, что угодно,-
Счастья не будет. Оставь ожиданья подросткам,
Нынешний возраст подобен гаданию с воском:

Жаркий, в воде застывает, и плачет гадалка.
Миг между жизнью и смертью - умрёшь, и не жалко -
Больше не будет единственным нашим соблазном.
Сделался разум стоглазым. Беда несогласным:

Будут метаться, за грань порываться без толку...
Жизнь наша будет подглядывать в каждую щёлку.
Воск затвердел, не давая прямого ответа.
Счастья не будет. Да, может, и к лучшему это.

Вольному воля. Один предаётся восторгам
Эроса. Кто-то политикой, кто-то Востоком
Тщится заполнить пустоты. Никто не осудит.
Мы-то с тобой уже знаем, что счастья не будет.

Век наш вошёл в колею, равнодушный к расчётам.
Мы-то не станем просить послаблений, а что там
Бьётся, трепещет, не зная, не видя предела, -
Страх ли, надежда ли - наше интимное дело.

Щебень щебечет, и чавкает грязь под стопою.
Чёт или нечет - не нам обижаться с тобою.
Жёлтый трамвай дребезжанием улицу будит.
Пахнет весной, мое солнышко. Счастья не будет.