Носил ботинки он немодные,
Любил неяркие цветы
И, отдыхая, пел народные
До слез, до звезд, до хрипоты.
 
И не кичась карьерой вескою,
Он, аккурат под пятьдесят,
Взял в жены бабу деревенскую,
А был неслыханно богат.
 
Не позолоченными стенами,
Где сундуки, ковры, пиры, –
Богат друзьями неизменными
С октябрьской грозовой поры.
 
Богат усталостью безмерною,
Не той, румяной, напоказ, –
Богат – он в это свято веровал –
Грядущим,
                          начатым для нас...
 
А мы?..
          Оболгана, растащена
Страна рабочих и крестьян,
И прет на Русь американщина,
Как в кухню рыжий таракан.
 
Всё терпим зло,
               с похмелья грустные,
Устав от митингов грызни...
Прозреем ли, пока мы русские,
А не индейцы, черт возьми?
 
Юрий ДЕГТЯРЁВ

http://www.sovross.ru/modules.php?name=News&file=article&sid=590520