Мой город какой-то совсем неживой
Мой город какой-то совсем неживой.
Упал и не может подняться.
Я еду чужой, незнакомой Москвой
В троллейбусе №12.

Товарный повсюду и праздничный вид:
Парковки, мечети, бордели.
Поэт Маяковский угрюмо глядит
На ваши гнилые качели.

И Тельман печальнее день ото дня
Среди городского пейзажа.
И слабо уже утешает меня:
Продажа, аренда, продажа.

Вам кризис не страшен, шакалы морей.
Откуда у вас что берется?
И все-таки скоро Москвою моей
Вам всем подавиться придется.

Конечная, Тушино, время, назад.
Проносятся автомобили.
Улучшили, сволочи, и водопад,
И Химку вконец погубили.