| |||
|
|
Рукописи не горят Не портится вроде вино, Однако стареют мечтатели. Уже полысели давно, Но пишут и пишут писатели. Бежали они за кордон, Бежали и просто от времени. И каждый уверен, что он Получит какие-то премии. Признание, славу, успех… И прочее все – за старания. Не хватит вам славы на всех, Смиритесь, не будет признания. Пропал ваш бессмысленный труд, К чему же теперь унижения? Ну, в сборнике вас издадут, За ваши причем сбережения. И что? Избавленье от мук? Не верьте. Идите по стеночке. В квартире поселится внук И выбросит ваши нетленочки. С компьютером вместе. Фарид Найдет его, бросит под койкою. Закурит, уснет и сгорит Случайно со всею помойкою. |
||||||||||||||