| |||
|
|
* * * Словно тень, я шатаюсь по городу. Убежать, улететь бы, уплыть. Брошу все. Отпущу себе бороду. Алиментов не стану платить. Провоняю навек самогоном. Я и раньше-то лучше не пах. И преследуем стану законом И на суше и на небесах. Все бумаги сожгу и дискеты, Жесткий диск. И взорву интернет. Чтоб не было больше поэтf. Был когда-то, и вот уже нет. А не то, только лишь увеличу Население морга. Скорей Прилетят они все на добычу: 30 жен и 15 детей. А читатель? – мне скажут, - читатель? Как же в средней он там полосе? Нет! Читатель – он тоже писатель. А писатели – сволочи все. |
||||||||||||||