* * *

Словно тень, я шатаюсь по городу.
Убежать, улететь бы, уплыть.
Брошу все. Отпущу себе бороду.
Алиментов не стану платить.

Провоняю навек самогоном.
Я и раньше-то лучше не пах.
И преследуем стану законом
И на суше и на небесах.

Все бумаги сожгу и дискеты,
Жесткий диск. И взорву интернет.
Чтоб не было больше поэтf.
Был когда-то, и вот уже нет.

А не то, только лишь увеличу
Население морга. Скорей
Прилетят они все на добычу:
30 жен и 15 детей.

А читатель? – мне скажут, - читатель?
Как же в средней он там полосе?
Нет! Читатель – он тоже писатель.
А писатели – сволочи все.