Прекрасна...
держи:

О, сколько брошено bons mots, о, сколько брошено жемчужин,
Мгновенных встреч, как на тропинках, на старых узких площадях:
«А знает пан?.. А пани знает?..» Катанья. Танцы. Пенье. Ужин.
Катанья. Танцы. Разговоры… Ведь все равно - не пощадят.

Опять поют из vaudeville; пан Стуцкий снова на охоте;
На подоконнике гостиной лежит прочитанный роман.
Нет, не «Роб Рой». Куда опасней - читать роман о дон Кихоте.
Непозволительная роскошь - атаковать moulin à vent.

О, сколько праздников, мой Бог, кипят в предчувствии угрозы,
Чеканным шагом полонеза идут по улицам, смеясь.
Не vaudeville, а Marseillaise; и тонкий запах белой розы,
Привыкшей к одам - не к насмешкам; к бросанью в пламя, а не в грязь.

«А знает пан?..» Уже давно. Лет так, примерно, полтораста.
«А знает пани?..» Да. У пани - супруг скончался на руках.
И пани знает: смерть - не Dame, она - отвратна и горласта.
А до тех пор - «кипенье мысли». И ленточки на сюртуках.

Расплакалась.
Спасибо.