|
| |||
|
|
Ну и бред по пьяни в голову ползет... Блин. Что-то написал, сам не пойму зачем. Обычно я если и пишу стихи, то только для себя и в них какая-то тема. А тут темы нет, строки как у шизофреника, каждая о своем... Жуть... Думал сетереть, а ща передумал. Может кто поставит диагноз? По-моему, это уже клиника... Пишу я эти строки сам не знаю почему. Быть может, я надеюсь на судьбу. Что, может быть, она еще меня вдруг помнит, И даст возможность выбрать самому. Свой путь, свою судьбу, свое призванье, Хотя о чем я, карты в руки дали. Играй! Но что б не проиграть себя. Дай Бог, что б в картах козыри лежали. Берешь колоду. Пластиком блестя, Она затягивает в бесконечность страсти. И вроде бы, как будто бы шутя, Подкидывает в жизнь за мастью масти. Играешь, думая, что так Решаешь все, судьба твоя в руках. И козыри твои растратишь только так, А следом глядь - и вот он, полный крах. Все потому что жить не стоит, Считая, что ты царь иль властелин. Ты не игрок. Ты жизни пластилин. И только Бог способен что-то строить. И Он тебе колоду дал, Что б бережно ты с нею обращался. А ты играл и жизнь свою продал Тебя прельстили пластиком, и ты повелся. И вот пишу я эти строки сам не знаю почему. Быть может вспомнить я хотел судьбу, Да только нет ее без Бога точно, А Бог не даст мне карты в руки одному. |
||||||||||||||